Grégory Herpe Nella notte tra il 23 e il 24 maggio 2026, ho guardato il cielo di Kyiv. Le sirene erano suonate poco dopo mezzanotte. Ero nella camera del mio hotel a lavorare sulle foto che avevo scattato durante il giorno, e sono uscito sulla terrazza: l’istinto di non perdermi ciò che le mura di un appartamento avrebbero nascosto. Il cielo sembrava trafitto dalle scie luminose dei missili che cadevano, rossastri come lampi di fuoco. Poi i boati sordi in lontananza, le esplosioni più vicine di cui si sentiva il soffio nella gabbia toracica ancor prima di sentirle davvero. Come se onde d’urto ci trapassassero da ogni parte. Le batterie antiaeree che crepitavano a raffiche. Poi i droni – piccoli punti rapidi, che ronzavano discretamente, prima dell’incendio totale del cielo, della città. ...